Anatomía de un vagón

LLegas justo a tiempo, miras el reloj y te sorprendes. Pronto esta vez.Piensas que los trenes no saben, al igual que tú, encontrar el término medio de la puntualidad.

xasss. Se abren las puertas.

...tic-tac, tic-tac...
Tanteas el terreno y descubres que esta vez te puedes permitir el lujo de elegir
asiento. Incluso para eso te domina la indecisión.
Al fin elijes un lugar arrinconado, y no sientes ningún tipo de empatía hacía el chico de color, al que has interrupido su exhaustiva lectura husleyana de "Un mundo feliz".A ti te da igual si en ese momento pensaba como un alfa, delta o gamma. Te da igual si justo en ese instante el chico había llegado ala conclusión de que es mejor vivir feliz...en la estabilidad proporcionada por la ignorancia. Pero tu prefieres ese rincón al resto de planteamientos existencialistas.

..tic-tac,tic-tac...

¡mamaaá! ¿cuanto falta? cada vez menos,cariño.
¡pero si me has dicho lo mismo nada más subir!

tiernas voces hablan.

...tic-tac, tic-tac...

Te vas acomodando. Cada una de tus vertebras se va adaptando como si formaran un puzzle, a tu rincón. Sí, a tu rincón porque ahora es tuyo,lo has hecho tuyo con tus fugaces pensamientos.

...tic-tac, tic-tac...

Los 2 amigos del chico de color rien al comprovar su gratuita conexión a internet durante el trayecto. Una anciana, se averguenza y ruboriza delante del revisor por no haberse acordado de comprar su billete. Éste, paciente y tolerante le resta importancia y le regala una sonrisa. Vaya, parece que al fin y al cabo no es tan dificil regalar sonrisas. Piensas desde TU rincón.

...tic-tac, tic-tac...
Ante la situación de la señora, un chico con acento esteuropeo, se sienta a su lado y comienza a narrarle como si contara un cuento esbozos de las paginas de su vida. La señora abre los ojos orbitalmente, i sonrisa juega, sorprendida

"Sabe usted cuánto cuesta un paseo en limusina en Las Vegas?
No, no tengo ni idea,joven.
¿Nunca ha estado en las Vegas?"
Tu rincón y tu compartis la idea de que lo más probable esque esa mujer no haya salido nunca del país. Pero nos queda esa incertidumbre del equivoco.

"Verá , pues cuesta unos 17 doláres, más o menos 17 euros ,¿depende de Wall Street,sabejajaja? Por ese precio las adolescentes reciben media hora de fotos, media hora de ilusiones. ¿Como se lo explicaría? Digamos que durante esa media hora, se convierten en princesas".
Tú rincón y tu pensaís al mirar las emotivas facciones de la señora, que con las palabras del chico, se ha transformado en princesa. ¿Ternura? ¿Cariño? ¿amabilidad en exceso ,quizás? Por eso escasean en nuestras vidas cuotidianas. Ahora lo entiendes. No pueden existir tantas princesas.

...tic-tac, tic-tac...

Tú rincón y tú os perdeís entre las gotas que fluyen por el cristal de la ventana, en contraste con el reflejo de los lejanos rayos de sol en una tarde de domingo de Mayo.

...tic-tac, tic-tac...

princesas...viviendo en mundos felices..

..tic-tac,tic-tac...

¿La vida en un vagón?Pensaís antes de que el sueño os venza, a ti y a tú rincón

http://www.youtube.com/watch?v=K5QHBZrDLvc&feature=related

Nómadas y pastores

Uno de los mayores privilegios del lector es el retorno, el hecho de perderse entre las páginas de un libro cuyo significado marcó un momento decisivo de su vida y disfrutar...Primero con la olor, luego con el tacto y finalmente reencontrase con las tiernas gráfias y con su emotivo significado.
Ayer tuve el placer de sentir ese reencuentro con un viejo amigo como fue para mí "El Alquimista", ya que hacía cosa de dos años que no nos veíamos. Pero enseguida nos pusimos al día, y descubrimos la fuerza del tiempo.

No sé si fue casualidad pero la primera página con la que topé fue la dedicada al arte de viajar.
-"Entre nosotros, sólo los pastores viajan.
-Entonces seré pastor"
Diálogo que mantiene el personaje principal antes de relizar el núcleo de esta maravillosa fábula: su viaje, un viaje que no sólo le desplazará su corazón a los rincones más inóspitos, sinó que también le ayudará a descubrirse a si mismo.

El termino "pastor" esta relacionado en este ámbito con el de "nómada", al fin y al cabo son personas que de alguna manera sobreviven a base de desplazamientos y experiencias en otros lugares. No saben donde estarán dentro de unos años,pero su destino es trazado de una manera peculiar, libre sin barreras.
´"Pastor" y "nómadas" puede que sean los dos sustantivos más curiosos para mí. Como el aburrimiento y yo no mantenemos una relación del todo amigable,aprovecho los intervalos muertos (sí,si esos que nadie valora y que de vez en cuando el tiempo se rinde a ofrecernos) para escuchar un programa de radio que me permite convertirme por una hora en nómada.
Se trata de "Nómadas" de radio 5, Álvaro Soto y su excelente equipo nos regalan cada semana una expedición al amazonas, un paseo por Buenos Aires, una visita a los partenones griegos, entre un sinfín de lugares y sensaciones desconocidas anteriormente.
El programa no tiene un horario muy asequible pero podeís ir a la web y descargaros los podcast en www.radionomadas.es. Además cada viaje viene amenizado con una banda sonora ídilica y con imagenes y mapas para ¡que no os perdais!

¡Suerte y von voyage!

Imagen: Foto tomada una gélida mañana de Febrero mientras paseaba por el centro de la capital británica. Había visualizado la mítica imagen del Big Ben y del palacio de Wensmister de una manera tan reiterada que no tomé conciencia de estar justo enfrente en ese momento, así que para mentalizarme no paraba de leer una y otra vez las paletas de señalización XD. En fin...hipocondrismos viajeros.

¿Qué es lo que quieres de mí , primavera?

Hoy he abierto la ventana y allí estabas tú,con tu efervescente inocencia dándome la bienvenida un año más.
¿Pretendias despertarme de mi letargia hivernal? Pues conseguí acostumbrarme a la melancolia grisacea de tu predecesor. Aprendí a pintarla imitándote, eso sí.
Caprichosamente en musa del arte te convirtieron.Boticelli te reencarnó en forma de la diosa romana del amor, la fertilidad y la abundancia : Venus.Vivaldi imitó la naturaleza de tus sonidos. Bécquer te idolatró romanticamente afirmando que mientras tu estubieras en el mundo , existiría su preciada poesía.
Pero tu belleza es pasajera, pues aunque no lo quieras reconocer eres efímera como el resto de las aspectos superficiales que nos disfrazan el alma.

No te pido que me regales puestas de Sol,ni amaneceres prematuros,ni que me apartes el polen de tus flores de mi camino, ni tan siquiera que me nubles la vista con tu euforismo utópico.

Sólo te pido que me olvides. Pues tu inestabilidad me coarta el sueño, tu frescura carcome mis sentimientos. Engrandeces mi tristeza, pues me abres las puertas de los recuerdos olvidados, de los que ya se fueron, de los que están...pero nunca volvieron. Cuando apareces me conviertes en herida malcurada expuesta a la intemperie de tus pasiones desenfrenadas.

Eres la culpable de que las lágrimas varnicen mi rostro a todas horas. Sin saber porque.

Pero, por favor...¡no me olvides del todo!Pues muy a mi pesar te he de agradecer tu labor como estación del año. Te necesito. Cuando tú llegas mi insensibilidad me abandona.Sí, esa insensibilidad que me aleja de la vitalidad, que me convierte en un antro utilitarista,gélido, pragmático y absurdamente racional. Y que sólo tú puedes combatir con el florecimiento de los sentidos. Me haces sentir un poquito más humana, y eso me reconforta.Y esa es la única razón por la que quiero que me acompañes durante estos próximos meses.

Por eso solamente te pido:


¿Podemos ser amigas este año, primavera?


Imagen: Acuarelas de Inés Pallarés, longeva pintora a la que siempre has servido de inspiración (¡¡admira tus flores!!)

"On ne voit bien qu'avec le cour. L'essentiel est invisible pour les yeux"

Todos hemos sido niños alguna vez. Todos nos hemos dedicado los primeros años de nuestra vida a reinventarnos, descubrir el mundo exterior, abrir los ojos ante una realidad coloreada con nuestras propias pinceladas. Pero el tiempo es caprichoso y hizo que esas pinceladas se difuminaran cada vez más.
El crecimiento, la madurez "forzada" y las presiones externas procedentes del <2planeta adulto" nos ha extraviado en el desierto. No tenemos agua. Tenemos sed.Nuestro avión se ha hecho pedazos a pesar de la importancia que le damos a los aspectos materiales. Alejamos la vista hacie el horizonte. Unos destellos de cabellos dorados como un campo de trigo brillando bajo la luz solar de un cálido día de verano se dirige hacia nosotros. És el principito y ha venido a despertar a ese niño que quedó dormido en nuestro interior. Ha venido para ayudarnos a encontrarnos a nosotros mismos aunque estemos perdidos en un lugar desconocido.

Esta conmovedora fábula pretende recuperar la infancia que creemos perdida, los valores impuestos, la utilidaridad y el pragmatismo de los adultos("las personas grandes son decididamente muy pero que muy extrañas) y fomentar la creatividad, originalidad y reflexión interior a través de un personaje el cual ha adquirido un gran papel dentro de la literatura universal a pesar de su pequeño tamaño: El Principito: pequeño principe modesto que nunca renuncia a sus preguntas.
¿Y por qué?¿ Cuantas veces hemos formulado esta frase de forma reiterada en nuestra infancia? Nuestro principito decide un día pasar página dentro de su rutinaria vida en su pequeñito planeta de volcanes (representa la constancia, la regularidad de las obligaciones diarias), baobabs (los problemas) y de su querida y amada rosa (el amor). Decide emprender un viaje , que representa la vida, en él se encontará con una serie de personajes cada uno de los cúales representa un aspecto sobre la debilidad del ser humano.
FInalmente llega a la Tierra donde descubrirá mediante el proceso de amaestramiento de un zorro, es decir por el simple hecho de "crear lazos" con éste, a cambio recibe un regalo que será depositado en su corazoncito. "He aquí mi secreto (le dijo el zorro)es muy simple:no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invidible a los ojos." El principito descubre la amistad, que es el mejor regalo que puede ser ofrecido y aceptado por el ser humano para su dearrollo interior.

Antes de despedirme añadiré unas notas sobre el autor. Una atmosfera de msiterio envuelve esta obra si la relacionamos con la biografía.El 30 de diciembre de 1935 a las 14:45, después de un viaje de 19 horas y 38 minutos, Saint-Exupery junto con su navegador (Andre Prevot) tuvieron un aterrizaje forzoso en la parte de Libia del desierto del Sahara en camino a Saigón. Su avión era un Caudron C-630 Simoun n7041 (serie F-ANRY). El equipo estaba tratando de volar desde Paris a Saigón en menos tiempo que cualquier piloto lo había hecho por un premio de 150,000 francos. Ambos sobrevivieron el aterrizaje pero sufrieron los estragos de la rápida deshidratación en el Sahara. No tenían idea de su ubicación. De acuerdo a sus memorias, lo único que tenían para alimentarse eran uvas, dos naranjas y una pequeña ración de vino.[2] Ambos experimentaron alucinaciones visuales y auditivas. Para el tercer día estaban tan deshidratados que dejaron de sudar. Finalmente, al cuarto día, un beduino en camello los descubrió, salvándoles la vida. La fabula de Saint-Exupery El Principito, es una referencia a esta experiencia.
¿Se encontraría el autor con el principito durante su angustiosa desaparición?
Pero aún hay más:El 31 de julio de 1944, durante una misión de reconocimiento destinada a preparar el desembarco en Provenza, en el sur de Francia, Saint-Exupéry a bordo del avión Lightning P38, había partido pocas horas antes de Borgo, en la isla de Córcega, cuando los radares dejaron de ver el avión que pilotaba y nunca más se supo de él, cubriendo para siempre al escritor y piloto de un halo de misterio y romanticismo.

Nunca se tuvieron indicios del aviador ni de su nave hasta 1998, cuando un pescador encontró una pulsera a orillas del mar. La joya, que el agua había acercado a la costa de Marsella, tenía grabado el nombre del escritor, pero su autenticidad quedó en entredicho.

El descubrimiento de la joya ayudó a las autoridades francesas a iniciar una búsqueda en el sector. Cinco años después, casi al cumplirse el sexagésimo aniversario de su desaparición, fueron descubiertos en aguas de Marsella restos del avión, cerca del lugar donde años atrás había sido descubierta la pulsera. Las piezas recuperadas fueron decapadas, limpiadas. Sobre un panel de la caja del turbo-compresor, localizada en la viga izquierda del avión, los investigadores descubrieron, según su informe, «una serie de cuatro cifras aisladas y grabadas manualmente»: 2734, seguidas por la letra «L», que significa «left». Se trata, según el informe, «del número de fabricación que el constructor de aviones Lockheed inscribía en sus aviones al lanzar su fabricación en una cadena de montaje». Este número civil correspondía, en la tabla de concordancia de la USAF, a la matrícula militar 42-68223, o sea la del avión de Saint-Exupéry.

Pese al hallazgo, las razones por las que el avión de Saint-Exupéry se estrelló eran un misterio (se habían barajado que lo hubiesen derribado, que hubiese perdido el control, un fallo mecánico, problemas de oxígeno o un ataque cardíaco) hasta marzo de 2008.

En 2008 un piloto alemán llamado Horst Rippert confesó al diario francés La Provence que fue él quien derribó el avión en el que desapareció, en 1944, Saint-Exupéry. El militar de 88 años declaró: «Pueden dejar de buscar. Fui yo quien abatió a Saint-Exupéry» y agregó «Fue después cuando supe que se trataba del escritor. Yo esperaba que no fuera él, porque en nuestra juventud todos habíamos leído sus libros y los adorábamos».[3]

El piloto alemán llevaba dos semanas de servicio en la costa sur de Francia cuando en la mañana del 31 de julio de 1944 identificó un «Lightning 38» y se dirigió hacia el aparato. Según el relato que hizo, Rippert siguió al avión francés y le alcanzó con varios impactos, tras lo cual vio que caía sobre las aguas, pero no se percató de qué había ocurrido con el piloto.


Finalmente recomendaré casi imperativamente a todas las personas que se sientan un poco perdidas y agobiadas por la arena del desierto. Escarbar un poco, no dejeis que la sed se os apoderé, mirar al frente y abrir vuestro corazón...¿por fin veís el brillo de sus cabellos dorados?

PSD: más en www.lepetitprince.com

I amunt, jo amunt, amunt, Colometa, vola, Colometa...

Hi ha moltes formes de retratar una guerra: documents històrics, periodístics,fotografíes...
Pero no hi ha tantes per a retratar la fam, la por, la desesperació,la soletat, l'angúnia que aquesta desencadena.
Una d'aquestes formes és mitjaçant el sentiment que transmiteixen les paraules, les paraules escrites per un cor en guerra, per un cor exiliat, per un cor llunyà de la seva terra, dels seus somnis...en fí, d'un cor valent que mai va pedre l'esperança de les paraules.

El cor de Mercé Rodoreda.

Un cor que va ser despuyat amb una naturalitat i una espontaneïtat aplastants a "La Plaça del diamant".

Novela psicològica per exel·lencia, amb influències existencialistes de l'època (Sartre, Joyce), pasatges bíblics que l'autora utilitza amb funció al·legorica, i amb una vitalitat típica dels records que romanen incandescents en la memòria. La memòria d'una vida, la memòria d'un barri sustrat d'il·lusions, olors, sabors, colors de les vervenes i mercats: Gràcia, amb una plaça que nodreix la novela de cap a fi:la del diamant.

Rodoreda aconsegueix descriure detallada i subjectivament l'evolució d'una ciutat, una comunitat, un país, una guerra, al mateix temps que narra l'evolució interna i externa d'una de les dones de la guerra. Des de la seva innocència al principi de la novela fins als capítols finals observem el procés d'una maduresa provocada per les causes externes a aquesta. Podem trobar moltes dones en Colometa, podem trobar moltes dones en Natàlia. Potser les primeres es rendixen davant la fluidesa de la vida, sense prendre cap desició, sense quexarse. Potser ens sorprenga la duresa i la resistència de les segones, però totes comparteixen un denominador comú: la seva fortalesa interior.

És un homenatge a les dones de la guerra a través d'una visió femenína no pas desapercebuda. Rodoreda crítica la misogínia de l'època inspirant-se amb un capítol de "Lo SOmni" de l'autor renaixentista Bernat Metge. Aquest critica molt durament al sexe femení en un dels pasatges de l'obra "Descripció de donçella".De tal manera que Bernat Metge servix d'inspiració a l'autora per al personatge d'en Quimet, noi amb una independència descarada que no accepta opinions,i amb una capacitat d'eloqüència que li permet guanyar-se a la gent. Però respressiu, maltractador psicológic i somni de joventud de Colometa al mateix temps.

Novela calificada per Gabriel García Marquez com "la mejor novela escrita en tiempos de post-guerra" i amb nombroses traduccions en altres idiomes.
Curiosament la traducció anglesa rep el nom de "The Pigeon Girl" (1967) i la estadounidense "The Time of the Doves" (1981).

Finalment recalcaré l'encapçalament de la novela "My dear, these things are life" de "Modern love" obra poètica de George Meredith, el qual va dedicar la seva bibliografía a obres purament psicològiques a causa de l'infidelitat que va sofrir per part de la seva dona.
Així doncs,vitalitat , recerca de la verdadera identitat personal, records, bombardeijos, sacrificis, somriures, amor en esència es fusionen en aquesta obra per a crear un microclima ecrit en 1º persona i amb un llenguatge col·loquial utilitzat a propòsit de l'autora.

"...I amunt, jo amunt, amunt, Colometa, vola, Colometa...Amb la cara com una taca blanca damunt del negre dol...amunt, Colometa, que darrere teu hi ha tota la pena del món, desfés-te de la pena del món , Colometa..."A mesura que pasava les pàgines les llàgrimes ennuvolaven les abruptes, però tendres paraules. Una metamorfosi, així és la Plaça del Diamant una metamorfosi interior i exterior, així és la vida.


Fotografía: "La Colometa", escultura de Xavier Medina-Campeny a la Plaça de diamant . Barri de Gràcia. Barcelona.

La chica de cristal

Querido día:

Debe ser muy duro sentirse Lunes, siendo Jueves después de tantas jornadas de sonrisas (algunas verdaderas, otras finjidas), xampán burbujeando, chocolate desaciéndose y envoltorios de regalo descansando sobre el suelo.

Debe ser duro intentar guiar a los transeúntes para que bailen al son de la rutina, sí esa rutina que nos acaba carcomiendo por dentro como si de madera estubieramos hechos.

Debe ser duro además si hoy estás lluvioso, y puede incluso que nevoso, en el que el fuerte viento es tu mayor obstáculo, eso sí , sin olvidarnos del frío que te coarta.

Pero debo reconocer que tu resaca, melancólia y gélido ánimo me han servido de inspiración... junto con un hecho que por cuestión de segundos, no ha sido catastrófico seguido de un vuelco en mi corazón...y al subir al tren...he vuelto a escribir.

"La vió, se fijó en ella y entonces la observó tímidamente. Sus pies se deslizaban en espiral sobre las hojas caídas que quedaban como recuerdo del pasado otoño en el suelo de la estación.

Abrió la puerta con las pocas fuerzas que aún le quedaban después de las sucesivas batallas sin ganar ...pero perdidas.

Un billete al destino más lejano, por favor.

Una voz demasiado desgastada para du delicado rostro.

Desde que adquirió su definitiva estabilidad laboras aprendió a acostumbrarse a las extrenticidades y peculiaraidades de algunos pasajeros pero de vez en cuando le sorprendían exageradamente.

No puso inconvenientes a su petición.

Llovía, llovía y no le importaba, pues ya hacía tiempo que sus días eran grises, al igual que sus ojos.

No encontraba el adjetivo adecuado para calificarla pero había algo especial en ella, su mirada quizás, el gesto de su mano derecha sobre su mano izquierda, su firme compostura a pesar de su hipotética debilidad. Sin paraguas, sin abrigo, desprotejida, vulnerable al tiempo, vulnerable al cambio.

Cada vez más se perdía en las gotas de agua, se sentía hipnotizada por su cristalina transparencia.

Sólo pedía no pensar, solamente pintar su mente de color blanco, borrarlo todo, desaparecer, escapar de sí misma, no sentir.

Despachando a los últimos viajeros encontró un calificativo para ella...frágil, sí fragil, el color de su piel, toda ella era de crístal.

Nubes,nubes, negrs nubes.

Caía, caía hacía un circulo vicioso.

"Atención señores pasajeros, va a efectuar su trayecto un tren sin parada...

no pienses,no pienses.

...les rogamos señores pasajeros...

corre,corre, alejate de tí misma... corre!

...mant´ngase alejados de la vía"

Siempre le habían dicho que el verdadero cristal, internamenete posee una perfecta ordenación, que paradoja pensó antes de reaccionar tras ella.

Mientras corría veía las manos tapando los ojos de los viajeros.

Ehh!!!EHHH!!

Frío, entoncessintió un frío intenso que contrastaba con el calor desprendido por las ruedas. Sintió el gélido raíl, su dureza...y se preguntó como habían aprendido a soportar el continuo peso de los ferrocarriles.

Tocó sus manor, sintió su fragilidad llegando al máximo apogeo.

El destino más lejano , recordó.

Una lágrima cayó sin confundirse con las gotas de lluvia.

Y le costó aceptar que había encontrado el adjetivo adecuado par la chica de cristal."

Privilegio

"...el arte de leer se está muriendo muy lentamente,

que es un ritual íntimo,

que un libro es un espejo

y que sólo podemos encontar en él lo que ya llevamos dentro,

que al leer ponemos la mente y el alma,

y que ésos son bienes cada dia más escasos..."

Carlos Ruíz Zafón "La sombra del viento"