Is peace still possible?

As you've suspected, my busy days are taking up too much time to feed this blog.
Fortunatelly my mind is still running.
Unfortunatelly my mind is full of an outrage feelling because of yesterday news
which were laying among gossip journals in the street's news-stands.
Hours later (in fact, at this time), I've just realised (thanks to google) that , today,20 th November
is , according to the United Nations ,the Universal Children's Day.

"We were all children once. And we all share the desire for the well-being of our children, which has always been and will continue to be the most universally cherished aspiration of humankind."


It seems me a huge paradoxical joke, specialy  after I've just read in the media how war conflicts forget children, how silly ideologies and fanatisms are able to break childhood, for instance, by killing seven innocent souls, whose probably have never know anything about the conflict between Israel and Palestina.

It has reminded me of a documentary that I watched two months ago called "Promises" by
 B.Z Goldberg.
It is an unusual portrait of  Gaza border and Palestin conflict performed by seven Palestinian and Israeli child who join in an exciting experiment. In spite of refuse themselves, surprisingly , they decide to cross borders in order to meet together, and share things which are common in
all the children around the world: games, sports, dancings, food...
Moreover, they talk about the political troubles that are struggling them , so they
finally concerned that new generations have no blame of this nonsense maze, so that they must change.

At the end of the documentary I had an stomachache mixture of funny, sad, grim, useless taste of revenge and unfairless, but I was plenty of hopeful feelings at the same time. How is it possible?

Maybe, because meanwhile children exist , hopeful will exist too.

The film trailer and link for whatching it are below.


Como habreís sospechado, mis atareadas jornadas me están robando demasiado tiempo para alimentar este blog.

Afortunadamente, mi cabeza aún funciona.
Muy a mi pesar, ésta también está llena de sentimientos de angustia , ira y rabia causados por
las noticias que ayer descansaban entre la prensa rosa, en los quioscos callejeros.
Horas más tarde (ahora mismo, de hecho). Me acabo de percatar (gracias a google) de que
hoy, día 20 de noviembre es el "Día Universal del Niño" según las "Naciones Unidas".

«Todos hemos sido niños alguna vez. Y todos deseamos por igual el bienestar de nuestros niños, que siempre ha sido y seguirá siendo el anhelo más universal de la humanidad».


Esto me parece una paradoja tremenda, sobretodo después de haber sido bombardeada durnate
todo el día por los medios de comunicación sobre como la guerra se olvida de los niños, como estúpidas ideologias y fanatismos son capaces de romper la infancia, por ejemplo, matando  siete
almas inocentes que ni siquiera sabían nada acerca de el conflicto entre Israel y Palestina.

Me ha recordado a un documental que ví hace cosa de dos meses llamado "Promises" (promesas)
del director B.Z Goldberg.
Se trata de un inusual retrato del conflicto protagonizado por siete niños Palestinos e Israelies que
deciden formar parte de un emocionante experimento. En vez de rechazarse entre ellos, sorprendentemente, ellos deciden cruzar la frontera para conocerse y compartir aquellas cosas que son comunes en todos los niños del mundo: juegos , deportes , bailes, comida...
Además, ellos hablan de los prolemas políticos que les aprisionan, de modo que al final ellos llegan a la conclusión de que las nuevas generaciones no tienen la culpa de este laberinto carente de sentido, por tanto ellos deben cambiar.

Al final del documental , un dolor de tripa mezclado de risas,tristeza, cabreo, un inútil sentimiento de venganza e injusticia se apoderó de mi ser. Pero a la vez, me sentía llena de esperanza. ¿Cómo es posible?

Quizás porque mientras los niños existan, la esperanza también lo hará.

Aquí teneís el trailer y un enlace donde podeís ver el documental completo.




http://topdocumentaryfilms.com/promises/

Anatomia del temps

“Mentre dormiu us creix la barba: això és el temps”

(Joan Fuster, Diccionari per a ociosos)

Des que els humans descobrirem el foc com a innovació tecnológica, hem volgut apoderar-nos de l’hegemonia del temps amb un orgull típic de les espècies “superiors”.

Inumerables han sigut els intents de mesura cronològica: rellotjes de sorra, solars, calendaris babilònics , maies , gregorians…rellotjes que conformen un nou membre, digitals, el pippiiiiip del despertador barrejat amb badalls matutins, el “Un hora menys en les Illes Canàries” que la ràdio s’encarrega amablement de recordar-nos la nostra mortalitat…ipods, ipads…i de més llepolies intoxicades amb liti.

Per a què ens serveix tanta ximpleria sofisticada si els científics diuen que si atribuirem l’edat terrestre als mesos de l’any , l’ Homo Sapiens hauria barrejat el xampany amb el raïm la nit de capdany i a més de segur s’hauria entravessat amb alguna llavor.

Avui, per fi, he arrivat a entendre-ho tot. Havia de ser durant una jornada festiva, és clar, el Dia de la Hispanitat. Com a intent d’espanyolització recomanat pedagògicament per alguns ministres que han confòs la sal pel sucre al beure el cafè matutí, he decidit dedicar aquest dia a la neteja i al reciclatge general (com a neteja de la meva ànima impura). Ha sigut aleshores que els hi he trobat. En el lloc menys esperat, damunt de l’armari farcits d’una pòls estel•lar i embriagats amb la narcolèpsia de l’oblit, dormien els meus apunts d’anatomia del meu primer any de carrera.

Es de veres que només ha passat un trienni? Com pot ser que no em recordi de res?

Paraules com proximal, distal, sagital , coronal...interfalàngic, tròclea i ròtula han eixit de la seva presó per a demostrar allò que tant ens costa d’acceptar als humans; el fet de que per a nosaltres el temps no és més que una acumulació d’objectes materials. Uns ho fan amb les arrugues, d’altres més afortunats ho fan amb diners (i amb aquests fan dan desaparèixer les arrugues), els avis amb el creixement dels seus néts (els quals relitzen visites esporàdicament pactades per un augment de paga) i d’ altres més melancòlics amb cartes d’amor o desamor. Podem gaudir del luxe de contribuir amb l’austeritat nacional de canviar les novetats multimèdia intoxicades de liti per tones de celulosa. Ho fem perquè estem segurs que així es reduirà indirectament, la sobredosi humana al sistema sanitari.
Això si els apunts no és fagociten abans que acabem la carrera!

Els estudiants de medicina, però, desenvolupem una síndrome de Diògenes força especial, ja que no mesurem el temps acumulant muntanyes de fem, sinò amb cordilleres d’apunts.

Per això us demane , no hem feu preguntes cronòliques del tipus à quin dia estem? o quin hora és? El més probable és que us la meva resposta siga directament proporcional a l’àrea del meu ecosistema vital invaït per coneïxements oblidats.

Paradoxal? El record de què te n’has oblidat del que hauries de saber.

Això és al cap i a la fi, el temps.

Estaciones de paso

Hace poco que el otoño volvió a despertar. Pero está triste y  llora lágrimas de lluvia porque se siente inomprendido, pues la gente no entiende su afán de mertamoforfosear la realidad tiñendo el cielo de gris,  y los paisajes de tonos anaranjados, haciendo desvanecer las hojas, migrar a los pájaros y volviendo a la gente melancólica.

El otoño llora, y llora , porque él es una estación de paso.

La gente no entiende que no existe ninguna estación como el otoño, pues sólo él nos hace conscientes de que al igual que ese cielo, esos paisajes, esas hojas que caen, esas aves que migran ... estamos aquí de paso.

"Yo , poeta

popular, provinciano, pajarero,

fui por el mundo buscando la vida:

pájaro a pájaro,

conocí la tierra;

reconocí dónde volaba el fuego:

la precipitación de la energía

y mi desinterés quedó premiado

porque aunque nadie me pagó por eso

recibí aquellas alas en el alma

y la inmovilidad no me detuvo"

(Pablo Neruda)

Esto soy yo y esto siento yo, ni más ni menos. Será porque nací en otoño

El verdugo que buscaba cereales

-“Y bien…¿Qué es lo que va a querer mañana para desayunar?”

- “Cereales. Pero no unos cereales cualquiera. Quiero los cereales que desayunaba cuando era niño”.
- “¿Y cuáles son?
-“Son unas bolitas recubiertas de miel con un agujero en el centro. Como anillos de Saturno, pero como si les hubiéramos quitado a Saturno. ¿Sabe? ¡Ah! El recuerdo que el paquete era de color amarillo y había una abeja muy sonriente dibujada.”
- “Haré lo que pueda”.
El preso le miró fijamente
-“Por favor, consigamelos. No sabe lo que significan para mí esos cereales”.
¿Dónde podía encontrar un funcionario de prisiones los anillos de Saturno a las 4 de la mañana de un martes por la noche? Salió de aquel vertedero de almas perdidas y se metió en la furgoneta. La radio comenzó a cantar “Time” de Pink Floyd. Disponía de menos de 3 horas para encontrar los caprichosos cereales.
Mientras conducía, el asfalto le recordaba a sus vaivenes diarios, a la transición entre hogar y cárcel. Cárcel y hogar. Libertad y Condena. Condena y libertad. Injusticia e injusticia. Crimen y crimen. Si.Parecía que la maldad era unidireccional.
Aparcó la furgoneta en la esquina de la Gran Avenida. Entró en la inmortalidad eterna de ese establecimiento “Abierto 24 horas”. Vivimos como si siempre fuéramos a existir. Buenas noches señor. Vivimos abiertos 24 horas. Pasillo 3 comestibles. Todo lo superfluo es omnipresente. Galletas de chocolate con nata, galletas de chocolate con vainilla. Estamos solos, ¿Qué nos queda al final, más que nosotros mismos? Galletas de fresa. Puede que el amor no exista entonces. Galletas de chocolate blanco. No , no puede existir con tanto odio innecesario. Galletas cookies. No importa que sea nuestro último día en la tierra. Cereales…cereales de chocolate, cereales de estrellitas, cereales de maíz... Porque seguirán existiendo los pasillos de cereales. Barritas de cereales con fibra, barritas cubiertas. ¿A quién se le ocurre pedir cereales como último alimento? Y de momento , estante vacío. ¿Dónde estaban los que buscaba?
-“Perdone. ¿Tienen esos cereales…ya sabe esos del paquete amarillo , con un abeja sonriente dibujada…y…y que son como anillos de Saturno pero sin Saturno. ¿Me explico?

La cajera le miró con cara de síndrome premenstrual.

- “Lo siento señor. Pero el último paquete se lo acaba de llevar esa chica morena que sale por la puerta”. Contestó .

El funcionario salió vertiginosamente por la puerta mientras sacaba diez dólares de su cartera.

-“Perdone señorita pero necesito esos cereales”. Le enseñó el dinero. “Le daré lo que me pida, se lo prometo”.
_”¡Eh! ¿Pero se puede saber que colocón lleva encima? Dijó la chica.
-“¡¡SE LO ESTOY PIDIENDO EN NOMBRE DE LA LEY. TRABAJO EN LA CÁRCEL DE TEXAS!!” gritó mientras le enseñaba su acreditación identificativa.
-¡COMO SI TRABAJA EN LA CASA BLANCA. A MI NADIE ME GRITA, Y MENOS UN DESGRACIADO COMO USTED, Y ENCIMA POR UNOS PUÑETEROS CEREALES. USTED NO SABE LO QUE ES TENER UNA CRÍA LLORANDO TODA LA NOCHE PORQUE SÓLO QUIERE ESOS CEREALES DE LA ABEJITA, Y COMO SU MADRE ES SOLTERA NO TIENE A NINGÚN MARIDO QUE SE LOS VAYA A COMPRAR A LAS 5 DE LA MADRUGADA!

Aquel hombre inmortal comenzó a plantearse su mortalidad en aquel momento. Así que decidió saborearla sacándose un cigarrillo de la guantera de su chaqueta.

-“Perdone, señorita…quizás he sido un poco agresivo, pero verá es que tengo un trabajo complicado que me tiene muy quemado y muchas veces me resulta muy difícil justificar mis actos”.
-“Pues siento decirle que conmigo se verá obligado a hacerlo”.
-“Si le pregunto ¿cuál sería la último desayuno que deseara tomar en su vida que me contestaría?
-“Mmm…tor titas con huevo frito y bacon recién hecho , por supuesto” dijó la chica más relajada.

-“Pues imaginesé que el mundo se acabáse dentro de una hora y no encontrará ni las tortitas , ni el bacon ni los huevos, en toda la ciudad”.

-¿Qué me está intentando decir con eso?

- “Esos cereales son el último deseo de un preso probablemente inocente. Y usted es su última esperanza. Porque aunque no lo parezca somos mortales ¿sabe? Nuestra vida es crujiente , frágil y se puede ablandar como lo hacen los cereales en cuanto les viertes la leche. Y bueno…al final parece que también estamos solos. Solos como el último cereal que has visto desvanecerse en el fondo del tazón y que sabes que no vas a poder atraparlo hasta que no te termines la leche. Bueno, en realidad todos estamos solos menos los que tienen la compañía del desayuno de su infancia , y de una persona que les quiera, aunque les separe de ellos una silla eléctrica, cuatro gorilas por policías , un médico nazi ,un cura gordo , un par de periodistas morbosos y un cristal blindado.

La decisión de que muera en paz está en su mano.”

La chica empalideció. Comenzó a llover. Le ofreció su paquete y rechazó el dinero.

Él la abrazó. Lloraron juntos. Luego subieron a la furgoneta.

-“¿Y qué es lo que va hacer para calmar el enfado de su hija?” Preguntó el funcionario.

-“A mi hija aún le quedan muchos desayunos por delante” Dijo sonriendo.

Faltaban 50 minutos para el desayuno.

Nunca se había sentido tan orgulloso por su trabajo.

La radio cantaba “Show must go on”. Freddy Mercury era el único inmortal que conocía. Seguro que aún anda por ahí comiendo cereales para desayunar.

Despiertáme desde el balcón

No terminaba de acostumbrarse a sí misma. Parecía que la soledad acentuaba todas sus manías. La luna llena dejaba ver su desnudez a través una de las ventanas de aquella finca regia de principios del XX, mientras ella se preguntaba que estaba haciendo allí, en el corazón de Europa, nadando entre el engranaje de ese continente que al parecer, nunca se entendió a si mismo. Desanduvo cuatro pasos hacia atrás y se dio la vuelta. Lo sentía cerca. Por suerte o por desgracia, no estaba sola, nunca lo había estado desde que ambos se conocieron hacía muchos años atrás. Se miraron. Para ella él era un compendio mutante de su madre, su padre, su hijo, su mejor amiga , su novio y ¿por qué no? También su abuela. Era una parte de ella, pues fue ella la que lo amaestró con sus manos, lo tejió melódicamente, y lo humedeció de lágrimas cuando él no le hacía caso. Él , por su parte , con su voluptuosidad convertida en madera mezclada con el minimalismo simultáneo de sus cuatro cuerdas, le concedió la paciencia con la que todo músico debe alimentarse. No era casualidad que su sonido fuera uno de los más parecidos al de la voz humana. Eran más que una pareja; eran un todo para ser uno sólo. Eran Chelo y Marta. El nocturno cielo de Cracovia les cubrió de sueño.

La distancia no impidió que su rutina cotidiana de desperezarse con estiramientos diseñando una danza matinal. Mientras intentaba dejar huella en el suelo con las palmas de sus manos escuchó una voz que decía “dzién dobry”. En el balcón de al lado una ancianita de cabello canoso y sonriente le estaba dando los buenos días mientras le acercaba sus dos manos hacia su cuello imitando a la almohada. “Dobra, dobra” dijó Marta, pues la noche tampoco había ido del todo mal. Aquella ancianita la observaba con una curiosidad pícara mientras ella terminaba sus estiramientos. De momento empezó a hablar en polaco, y Marta a cada frase asentía y decía “Dobra, dobra”. Ante esa situación tan cómica, la ancianita desprendió una risa contagiosa que acabó despertando la de Marta, que, decidió compartir su entusiasmo con chelo.

“¿Qué te apetece hoy, Chelo?” Chelo , la armonizó desde el rincón. “¿Invierno? “ Colocó una silla en el balcón y comenzó las presentaciones pertinentes entre su longeva vecina y su fiel amigo. Vivaldi hizo el resto.

Marta y Chelo estaban tan concentrados en su partituras mentales que no se percataron de que los ojos de la ancianita se estaban hidratando demasiado hasta que ésta reapareció con un violín entre sus brazos y se unió a ellos. Marta cerró los ojos, y se dejó llevar por la sabiduría generacional de sus dos compañeros. Cuando los volvío abrir, ambos fueron hipnotizados por la dulzura de aquel dúo, exprimiendo aquellas notas tan amargas. A través de ellos, sentían la nieve caer, cielos tintados de gris, vagones transportando almas; escarchadas , hambrientas, agoníca…Ambos sintieron a la indiferencia subida en uno de aquellos trenes, hacinada por la rabia. Y al fin entendió a ese viejo continente, Europa era una intersección, un nudo de vidas descosidas por el odio oxidado en raíles de hierro. Tan sólo tres generaciones les separaban de aquellas vías. Cada uno de nosotros somos una estación. Nuestra misión es trazar un camino para los nuevos trenes que lleguen. Y allí estaban ellos dos, testigos de la gélida escarcha derretida por esa melodía . Seguían , y seguían como si fuera su último día en la tierra. Inconscientemente Chelo y Marta, fijaron la vista en su camisa arremangada, había una partitura en su brazo: K-125056.

Quedó estipulado a través del lenguaje musical: se despertarían cada mañana con un concierto de cuerda. Reconstruirían parte del camino.

Esta abuelita es real, como lo son sus palabras y su sonrisa. Ella y yo intercambiamos miradas matinales desde aquel balcón las 2 mañanas que desperté en Cracovia. 

El tatuaje también lo es, en su memoria. Ella , al igual que infinitas vidas perdidas , fueron testigos de la masacre humana, reencarnada en lugares como "Oswiech", en alemán: "Auswitch". Ese poblado de inexpresivas fábricas abandonadas. No sentí nada. Insensibilidad, tal vez. Insensibilidad que se desvanece cad avez que tomo un tren. Porque los trenes al igual que la música,y los pensamientos, representan esperanza, un nueva vida, libertad.

"Mi pequeño cuento centroeuropeo (preludio)"

Hace una semana que llegué. Voy a desmenuzaros poca a poco mi pequeño cuento centroeuropeo. He aquí el preludio.

Bajó la persiana para conservar hermética la oscuridad. Cerró los ojos. Inesperadamente, una mezcla heterogénea de cansancio,  pereza, curiosidad, miedo y travesura se apoderaron de su indefenso y diminuto cuerpo. Morfeo despertó: estaba soñando.
 De repente, por su subconsciente pasearon interminables secuencias de  fotogramas tintados con el verde color de los paisajes,la transparecia de esas cascadas nacidas en el deshielo, fotogramas virados con el sepia de la nostalgia  del empedrado asfalto, y traspapelados con el blanco y negro de la memoria . Memoria de el corazón de ese viejo continente que ha de permanecer inmortal, que cada uno de nosotros no debe dejar morir, para no repetir lo sucedido.
Abrió la maleta: sacó un libro "El extranjero" (Albert Camus) "Cuanto menos sentido tiene la vida , más vale la pena vivirla".
Tuvo la extraña sensación de vivir infinitas vidas dentro de la suya propia, pues cada mirada, cada gesto nativo, era a la vez una aventura , un recuerdo. Cada conversación, era una enseñanza. Cada estación de tren , una esperanza, un retorno, una despedida...."los trenes nunca se pierden, siempre encontrarás uno nuevo con el mismo destino, no tengas prisa por cojerlo a tiempo, las vías son las arterias que trazan el camino, y tus sueños, la sangre que los nutre". La vida es inmortal mientras viajas, pues no perteces a nadie ni ha nada, sólo al camino. Despertaba a las ciudades desde el vagón con un nuevo amanecer, y las observaba desnudas desde el movimiento rectilíneo del rail. Explosión sensorial: olfato, vista, gusto, oído , tacto, se fusionaban ante ellos.Un nuevo universo, nuevas almas, nuievos monumentos. Praga, Cracovia, Budapest, Viena, Bratislava...la duda de la elección como debilidad humana. Perderse no era un fracaso , era una obligación. Cada persona es un planeta por explorar, un lienzo en blanco sobre el que esparcir nuevas pinceladas. Y que todo núcleo urbano, por más que difieran...son siempre la misma.
Y comprendió en el corazón de ese viejo continente que los tópicos son balas injustas disparadas al azar, que la distancia no aleja a las personas, que el mundo es nuestra casa y que al fin y al cabo somos nómadas, tuáregs del destino.
Cerró la maleta: sacó otro paraíso de palabras, que le acompañaría en su retorno . "Nada" (Carmen Laforet). "Me parecía que de nada vale correr si siempre ha de irse por el mismo camino, cerrado, de nuestra personalidad. Unos seres nacen para vivir, otros prar trabajar, otros para mirar la vida. Yo tenía un pequeño y ruin papel de espectadora. Imposible salirme de él. Imposible libertarme". Como siempre , la literatura su mejor compañera.
Abrió los ojos, el dulce sabor y esponjoso del postre se derretía en su paladar mientras se desperezaba su minúsculo cuerpo delante del espejo. Se observó tímidamente entre bostezos. Había crecido, ahora se notaba un poquito más grande.

Había viajado.

"I have never hoped anything of that dream which I lived during this month. Thanks for sharing with me all the experiences that we've lived together. At least I've understood : there's no difference between distance, either between humans, there's no borders. Souls have no countries".

 "Un viaje es una nueva vida, con un nacimiento, un crecimiento y una muerte, que nos es ofrecida en el interior de la otra. Aprovechémoslo" (Paul Monrad).

"Caminante, son tus huellas ,el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, ...y al volver la vista atrás ,se ve la senda que nunca se ha de pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar." (A. Machado)

"No tingues presa. El món t'està esperant. Recorda que és la teva casa".

Batallón final de "érase una vez ...la mili" ( o segunda parte).

Siguiendo el hilo argumental de las historias de papel , encontradas en el cajón la otra tarde, os relataré la más emocionante  que casualmente resulta ser la última que pude leer(a mi me recuerda mucho a las historias narradas por Orwell en Homenaje a Cataluña),

RABASA , 14-12-83

Querida Elena: ¿cómo estás?
Espero que como siempre y con un poco menos de resfriado.
Yo por aquí voy tirando esperando que llegue el día de la jura, estoy algo constipado (anteayer tuve algo de fiebre) pero ya se me ha pasado.
Anoche leí tu carta, no era tanto como decías ni me eché a reír; al contrario, me gustó mucho.
Desde el domingo por la noche hasta hoy he hecho lo que todos los días, pero con algunas excepciones, la primera empezó el martes; a partir del cuál también hacemos instrucción por la tarde; pues a nuestro comandante (el que manda el 1º batallón) se le ha metido en la cabeza el hacernos desfilar a 4 compañeros de 3,30 a 5 de la tarde y no veas el “palo” que nos pega a las 800 personas o así que formamos dicho batallón que si levantar más el brazo, que si el fusil está caído que si etc, etc.
El martes arrestaron a media compañía por hacer mal los movimientos de desfile, yo me libré por los pelos.
Hoy miércoles ha sido el día más fastigoso de cuantos he estado aquí, nos hemos levantado a las 6 de la mañana, hemos desayunado y con el fusil y un macuto nos hemos ido andando unos 7 km y hemos lanzado una granada cada uno (como en las películas); después hemos tirado balas de verdad a 25 mts , y a 50 mts tumbados, de rodillas, de pie y con el fusil en forma de metralleta (yo no he sido de los mejores ni mucho menos) es algo impresionante con un ruido ensordecedor y bastante humo. Después de todo esto a las 2 de la tarde nos veníamos a “casa” (al cuartel) andando los 7 km. Ha sido muy pesado sobre todo para mí que llevaba antes de salir las rozaduras en los talones (que me las curaron ayer en la enfermería, pero todavía estaban tiernas); menos mal que el alférez de mi compañía (uno de los que manda) me ha permitido dejar de llevar botas y ponerme zapatillas de deporte.
Aparte de esto hay cosas que van mejorando: nos dejan duchar todos los días y por la tarde nos dejan salir por Alicante de 6 a 8 de la tarde (todavía no he salido ningún día) pero aunque yo no salga me beneficia pues aquí en el cuartel hay menos colas a la hora de ir a correos, comprar bocadillos, etc.
Este fin de semana no sé si me darán rebaje para ir a Castellón, y seguramente no iré.
Continuando pensando en ti a todas horas; da recuerdos a mis amigos si los ves.

Besos: Fernando


P.D: Te quiero, escríbeme pronto (ama de casa).(Mi padre y sus guasas, pues mi madre además de ama de casa tenía dos trabajos y se estaba sacando el bachiller en el instituto nocturno).

Hay muchas historias más: un chico andaluz analfabeto al que mi padre ayudó a escirbirle las cartas a su novia, un poeta homosexual que hizo publica su tendencia y reusltó ser el más listo de todos, porque con eso de que era "marica" no podía hacer cosas de hombres como tirar granadas y disparar, unos chicos vascos del partido de nacionalista que recibian prensa de la ETA  y se apuntaban a las capañas más arriesgdas para aprender a majejar bien las armas y a tirarse en paracaídas "por sí las moscas", desmayos a la hora de poner injecciones porque les hacían caminar con las agujas clavadas, comandantes que los utilizaban como taxistas para llevar a sus hijas de compras y a sus mujeres a la peluquería. Además como mi padre es ambidiestro (su destreza con la mano izquierda y derecha es similar), disparaba en una posición según su estado de ánimo, y los comandantes le llamaban la atención por escándalo.
¿Por qué hiziste la mili, papá? Mi padre pordría haberse negado pues había empezado a estudiar en la universidad, tenia una novia formal y además era miope. Pero el hecho de querer vivir nuevas experiencias ganó la batalla al resto de expectativas.
 Mi padre no era ni es un patriótico (ni siquiera nació en España), es un verdadero aventurero, como los personajes de los cuentos que nos contaba a mi hermano y a mí no hace tantos años.

¿Qué pasó después de esta carta? Mi padre volvió a Vila-real, y lo primero que hizo fue visitar a mi madre. Ésta  paseaba en bicicleta por su calle, cuando perfiló en el horizonte un "skinhead" recién salido del Tercer Reich. Cuando vió en semejante personaje los verdes ojos de mi padre,  mi madre cayó al suelo en un estado de catársis. Mi padre no hubiera imaginado una bienvenida mejor. Había vuelto a casa.

Nota: estas cartas han sido publicadas con la autorización de mis padres (a nadie le gustaría tener sus memorias por la red sin permiso previo), y aunque parece irrelevante, condicionan parte de mi existencia, pues nací 9 años más tarde.  Como hizo el autor de "El mundo de Sofía" en la cortita pero tierna novela "La chica de las naranjas" os animo a recordar las historias de vuestros ascendientes , pues no sólo serviran de homenaje a los vuestros, si no que de alguna manera os encontrareís a vosotros mismos a través de sus memorias.

Érase una vez... la mili. (Primera parte)

El otro día , en uno de mis ataques de nostalgia inexplicable, los cajones del salón me pidieron ser abiertos para sorprenderme con pedacitos de pasado. Un pasado que no sólo intenta explicar un presente, sino que también aporta una visión histórica de una situación que marcó a muchos jóvenes de este país: el servicio militar. Gracias a las cartas que mi padre le escribió a mi madre a sus 20 años cuando lo mandaron ha hacer la instrucción, he ido descubriendo como era la vida en el cuartel, las injusticias por parte de los peces gordos la resistencia física y psicológica que estos chavalines tuvieron que desarrollar, así como aspectos de la personalidad d emi padre que admiro con fervor: su capacidad de ver la botella medio llena incluso en las circunstancias más abruptas. Esta no es sólo un alección de historia , es una lección de vida.
Permitidme el lujo de compartir con vosotros algunos de los relatos epistolares entre un caballero y su amada pricesita, ambos separados por la distancia, las botas altas y el pelo rapado.

Alicante, 4-11-83
Querida Elena: ¿Cómo estás? Espero que bien (como siempre). No te he escrito antes porque no estaba seguro del númeroo de tu casa, ruego me disculpes.
Por aquí yo estoy "pasando" de todo. Te voy a contar lo que he hecho desde que nos despedimos en la estación: llegué a Alicante a las 12 de la noche con otros compañeros, nos montamos en un camión y nos llevaron al campamento, ese día dormimos en una compañía de veteranos (que no nos dejaron dormir), al día siguiente nos destinaron a nuestra compañía. A mí me tocó la 2º (una compañía es una agrupación de 150 a 200 personas). Me mandaron allí junto a dos chicos de Burriana y otro de Villarreal. "Nos pelaron" y nos duchamos. Al día siguiente nos dieron la ropa y al otro nos dieron el fusil (que aquí se llama CETME): por lo que hoy ya soy un soldado.
Aquí la vida e smuy estricta y con mucha disciplina. Lo que hacemos diariamente es lo siguiente:
-7h. nos levantamos y nos vestimos.
-7h 10 min formamos.
-7h. 30 min. Nos vamos a desayunar tras havernos afeitado, limpiado las botas y hacer la cama en
¡¡5 minutos!!
-8h hacemos instrucción.
-10h bocadillo.
-12h, 30min comida y hasta la 1, 30 libre.
-1h, 30 min hacemos instrucción o clases teóricas hasta las 6h.
- 6h-8h paseo por el campamento (teóricamente pues en el tiempo que estoy aquí todavía no lo he conseguido).
-8h a 8h 25 min, cena.
-De 8,30 a 10 tiempo libre dentro de la compañía para asearnos , ect y a las 10 a dormir.
La comida del mediodía es bastante buena pero solamente nos dan para comer de 10 a 12 min.
La cena es peor por lo que sólo he ido una vez ( la cena es libre).  El desayuno es bastante bueno pues consiste en zumo de frutas, un vaso de leche y bizcocho.

Como puedes ver la jornada es muy apretada, pues nos exigen mucho ya que tenemos que aprender en 26 días lo que otros que han ido anteriormente han aprendido en un mes y medio; pues como ya sabrás juramos el día 23, viernes (sé que te cae mal ese día). Lo único bueno que tiene esto es el compañerismo. En mi compañía hay de todo (canarios, vascos , maños, andaluces, gallegos, etc). De momento voy bastante bien, la instrucción la aprendo rápido y no me han arrestado todavía (cosa extraña, pues aquí por cualquier tontería te arrestan).
Me acuerdo mucho de ti, y tengo unas ganas enormes de verte, en la próxima carta que te escriba te mandaré una foto.

Besos: Fernando
P.D: Te quiero

¿Invención o improvisación?

El otro día leí un artículo de Javier Marías publicado en el suplemento dominical de "El País",  el día 23 de Octubre de 2011, titulado "Ojo, no tenemos otras" que me impactó bastante.

El autor, critica el uso distorsionado de las palabras en los medios de comunicación y en la sociedad, alejándolas de su significado léxico original.

"Las palabras se gastan, se estropean y pueden resultar inútiles si se emplean demasiado, o indebidamente, o se apropian de ellas malhechores"... "La gente recurre al término más exagerado que se pueda imaginar".

De esta manera Marías pone ejemplos como:

"Si a un policía se la va la mano en una manifestación, será tildado de torturador, y uno se pregunta qué podrá llamarse entonces a los verdaderos torturadores, por ejemplo los que obedecía Pinochet"..."A una adolescente que aborta y a quién la asiste se los tacha de asesinos , y uno se pregunta que qued aentonces para un Gadafi o un El Asad..." Un manifestante enarbolaba una pancarta  que rezaba "Recortar en sanidad es genocidio".Sin duda es irresponsable, peligroso y ruin, incluso infame...Pero ¿genocidio? Junto con holocausto , es una de las palabras que hoy se utilizan más a la ligera y para cualquier cosa, y uno se pregunta entonces qué queda entonces para denominar lo que los nazis hicieron con los judíos o los hutus con los tutsis en Ruanda."

El autor concluye así:

"Las palabras no se crean de la noche a la mañana, requieren de un lentísimo proceso hasta que el conjunto de los hablantes las acepta y las usa. Hoy están casi todas abaratadas, manoseadas, devaluadas, y no tenemos otras de recambio. Así, que hagan el favor".

Aplaudo la opinión del autor en cuanto a la decadencia semántica  con uso intencionadamente polémico. No hablamos bien, y lo sabemos. Este uso descarado de términos irrelevantes engrandeze al periodismo de un bando , mientras se humilla al del bando contrario. De esta manera se crea una guerra de grafias que bañan de tinta, ondas sonoras y pixeles los titulares mañana tras mañana.  La población, que somos el rebaño de esta secta informativa, captamos intuitivamente estas palabras con el uso retorcido que se le ha querido dar de modo, que luego nuestra "enciclopedia colectiva" las adopta con ese disfraz, y las utilizamos en contextos indebidos, tal loritos de feria.

Pero por otra parte, y siguiendo con la crítica de Marías:  ¿qué son entonces las metáforas, comparaciones, metonimias y demás recursos exprimidos en literatura desde el bautizo de la humanidad? La palabras son pájaros libres, no debemos enjaularlas. La labor del escritor, y especialmente la del poeta es esa, la de jugar con las palabras , y para ello hay que sacarlas a pasear un rato de su hogareño contexto.

Me gustaría saber vuestra opinión acerca de este artículo. ¿Pensaís que las palabras deben de permanecer estáticas a sus normas o podemos utilizarlas arbritrariamente cuando nos plazca?

Como recorrer 600 km en un segundo

Hace un año que cojí un tren (de esos que saborean tantos paisajes que hasta se les suprimen vagones por el camino) que me llevó hasta Córdoba, ciudad que me secuestro durante un mes, gracias a un intercambio de la facultad.

"¿Pero cómo te vas a Córdoba en Julio?" No paraba de oir esa frase, tanto por parte de mi familia , como de los propios cordobeses.  La curiosidad de descubrir una ciudad desconocida, para mí, y de sentir el Sur, ya que una parte de mí es andaluza (mi madre es jeniense).

La rutina era la siguiente: las mañanas las pasaba en el hospital haciendo prácticas, comer un salmorejo fresquito y después pasar las tardes babeando siestas interminables mientras las calles se desintegraban a 45 º C , y sobre las 19-20 comenzaba la vida, la vida del Sur.

Nunca había exprimido tanto una ciudad , cada día me pateaba nuevos rincones, pues lo bonito de Córdoba, es la riqueza cultural y ancestral que esconde. Fusión árabe, judía y cristiana que adormezen observándonos en cada esquina.

Dió la casualidad de que durante el mes de Julio , se celebra el famoso "Festival de la guitarra", donde participan músicos de todo tipo (flamenco, clásica, jazz, indie, rock...) no sólo dando conciertos, sino tambíén aprovechan para enseñar a los aficionados y profesionales de este instrumento, por lo es normal encontrarse músicos tocando en cualquier parte.

Un día me senté en un banquito desde el cuál divisava muy cerquita a mi derecha el Alcázar (residencia de Reyes y tribunal de la Inquisición) y a mi izquierda , el miranete (o ¿torre?) de la Mezquita (o ¿catedral?).

Enfrente había 2 chicos tocando, mientras yo cerraba los ojos inmortalizando el momento.  De repente, uno de ellos se levanta y se dirige a un turista extranjero que estaba sentado en otro banco. "¿Sabes tocar?", "Un poco" , contestó humildemente con un acento galo. El turista comenzó a tocar a Albéniz de una forma suave y delicada, propia de aquellos que aman la música. Unos a otros se turnaban para tocar, y como yo estaba mirándolos , me preguntaron si quería que tocaran alguna. En mi mente sólo había un guitarrista: Francesc Tàrrega. "Ese es muy difícil" dijeron. A lo que el francés se levanta y comienza a tocar el principio de "Capricho árabe", y después "Recuerdos de la Alhambra". Mis ojos se llenaron de lágrimas, no sólo porque la casa de Tàrrega esté a menos de 50 metros de la mía, y no recuerde ni un sólo día de mi niñez en la que no haya pasado por delante, sino porque mi abuelo se estaba despidiendo de la vida en ese momento, y aunque no pude estar físicamente con él ese mes, lo estube en cada calle que descubría , en cada puente que cruzaba, en cada fuente en la que dejar nadar mis calurosos pies.

Fue un momento demasiado mágico para ser compatible con la realidad

Nunca pensé que una ciudad pudiera reencontrarme con mis orígenes a través de la música.

Y esque élla, no necesita traducción porque en sí misma y aes un lenguaje, innato que conecta directamente con el alma de quienes la escuchan.

Lo que Clara no sabía esque durante el curso siguiente sacaría de la maleta , todos los recuerdos y pensamientos acumulados durante ese viaje, y tambén los discos de Tárrega, y que tanto la volverían a unir con los suyos en esos momentos en los que la realidad aisla a las personas.

Nunca os había echado tanto de menos.

Gracias por no dejar nunca de confiar en mí.

Dentro de dos días estoy con vosotros de nuevo (espero que aún os acordeís de mí).

Os dejó con un pedacito de mi recuerdo:

TORMENTA

 LXXI. TORMENTA

Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga al amanecer. (No hay por dónde escapar.) Silencio... El amor se para.

Tiembla la culpa. El remordimiento cierra los ojos.

Más silencio...

El trueno, sordo, retumbante, interminable, como un bostezo que no acaba del todo, como una enorme carga de piedra que cayera del cenit del pueblo, recorre, largamente, la mañana desierta. (No hay por dónde huir.) Todo lo débil- flores, pájaros-desaparece de la vida.

(...)

¡Angelus! Un Angelus, duro y abandonado, solloza entre el tronido. ¿El último Angelus del mundo?

Y se quiere que la campana acabe pronto, o que suene más, que ahoge la tormenta. Y se va de un lado a otro, y se llora, y no se sabe lo que se quiere...

(No hay por dónde escapar.) Los corazones están yertos. Los niños llaman desde todas  partes...

-¿Qué será de Platero, tan solo en la indefensa cuadra del corral?

Platero y yo (Juan Ramón Jiménez)

Sin las tormentas no se aprecian los rayos de sol.

Lecciones de empatía

Ponerse en el lugar del otro, apoyarle en momentos difíciles, darle una palmadita en el hombro, animarle, abrazarle...son actitudes a priori exclusivamente humanas, pequeños detalles, que pueden convertirse en grandes curas.
¿Pero pueden los animales ser solidarios, empáticos y asertivos entre ellos?

He aquí varios ejemplos.

Este Tigre de Sumatra y su amigo orangután (Derma e Irma) se encuentran en la reserva de aminamles de Taman (Java , Indonesia) y  comparten dos aspectos comunes: ambos son especies en peligro de extinción y ambos son bebes huérfanos que han perdido a sus mamás posiblemente por culpa de unos degenerados cazadores furtivos. ¿No os parece increible, que dos especies que en estado salvaje son potencialmente enemigas, afloren este sentimiento de solidaridad y cariño ante esta extrema situación?

Los 3 primeros cachorritos son tres tristes tigres llamados "Uno" , "Dos" y "Tres". No pueden ser amamantados por su mamá trigresa, porque les ha rechazado, los responsables del parque silvestre de la provincia de china de Shandong, utilizan a  perras caseras como nodrizas y aseguran que todos la perrita y el resto de cachorros , están encantados con sus hermanitos.

Aprendamos de la naturaleza, al fin y al cabo todos procedemos de ella.

Fuente: http://dinodetectives.blogia.com/temas/biologia.php

¿Ciencia o arte?

Ya lo decía Heráclito allá por el 535 antes de Cristo: "Panta rei",  todo fluye, por tanto el cambio es lo único real. Una de las manifestaciones de este cambio es el movimiento,  para muchos fotográfos concebido como una fecundación entre la belleza y las leyes de la naturaleza amaestradas por la física
Hoy recordaremos a dos de aquellos seducidos ante este aleatorio misterio.

Un paso relevante hacia el desarrollo de la primera cámara de imágenes en movimiento fue el que dio el fisiólogo francés Etienne Jules Marey (1830-1904), cuyo cronofotógrafo (un ’fusil fotográfico’) portátil movía una única banda que permitía obtener doce imágenes en una placa giratoria que completa su revolución en un segundo. Sin embargo, su tira de película consistía en un papel mojado en aceite que se doblaba y se desgarraba con facilidad. Se iniciaba así la cronofotografía, que posteriormente sentaría las bases de el séptimo arte : el cine.

Sin embargo,Edgerton (1903-1990) , ingeniero, partió de una estrategia totalmente diferente: "En lugar de tratar de fabricar obturadores fotográficos [la 'compuerta' que controla el tiempo durante el que llega la luz a la película] más rápidos, se centraría en sistemas de iluminación múltiple que, gracias a alcanzar una velocidad de destello de una millonésima de segundo, permitían congelar una escena rapidísima",

Este flash ultrarrápido (estroboscopio) no sólo le permitía congelar el movimiento, sino que si se daban múltiples destellos en un sólo segundo (multiflash) podía plasmar movimientos vertiginosos en diferentes fases de su ejecución, ya fuese el alegre coleo de su perro, un salto de trampolín o una flecha atravesando un globo (una instantánea que, con su habitual sentido del humor, tituló 'Guillermo Tell').

Una demostración más de la imposiblidad de bañarse dos veces en el mismo río.
No sé vosotros , pero piendo que la humanidad no es consciente de los sorprendente que es poder apreciar una imagen fija, estática sobre un soporte material, pues la fotografía también es un almacén de nuestros recuerdos dando lugar a una fábrica de sentimientos. ¿Cuantas veces os habeís emocionado al observar una fotografía de una persona que ya no está o que queremos? Lo más fascinante es que son las leyes cinéticas y ópticas de la física las que intervienen en esta mágica atmósfera.

¿Pensaís que ciencia y arte están reñidas?
¿Qué es para vosotros la fotografía?

Fuentes:  "Aprender de cine" http://www.uhu.es/cine.educacion/cineyeducacion/aprendercine.htm
              "Edgerton, la fotografía hecha ciencia" http://www.elmundo.es/elmundo/2010/06/08/cultura/1276007798.html

El lobo estepario: homenaje al nihilismo y al incosciente

¿Recordaís mi promesa de principios año de dedicarle un cariño especial a la literatura del siglo pasado? Pues bien , para que veaís que soy fiel a ella, os invito a reflexionar sobre El lobo estepario de Hermann Hesse.
Si esta novela incluyera un prospecto en ál aparecería en letras mayúsculas : "NO INGERIR SI USTED ESTÁ BUSCANDO HISTORIAS", (vamos lo mismo que pondría el prospecto de una peli de Jean Luc Godard), pues la densidad de este onirismo realista se basa en el contenido filosófico que es capaz de aportar el personaje principal , Harry Haller a través de su evolución moral, más que en una sucesión cronológica de los hechos.
La obra aparecció en 1927, fecha importante ya que el sombrío fulgor de sus páginas refleja muy bien la atmósfera de estos países europeos que acababan de salir de la apocalipsis de la I Guerra Mundial y se alistaban a repetir la catástrofe.
Como no se trata de una novela que finja el realismo, sino de una ficción que describe el mundo simbólico de las reflexiones, las visiones y las impresiones son lo verdaderamente importante y los hechos objetivos meros pretextos o apariencias, es difícil resumirla sin omitir algo esencial.
En la tortuosa personalidad del protagonista, Harry Haller, se condensan el malestar y el nihilismo de la época de entreguerras. Son Freud y Nietzsche los terapeutas que Hesse elige para diagnosticar y remediar la desesperación existencial de Harry.

Hesse era esquizofrenico desde edades tempranas (su primer intento de suicidio fue a los 15 años). De mayor decidió psicoanalizarse por discípulos de Freud, por lo que éste compone un elemento esecial en la obra. Harry Haller padece una neurosis profunda en la que han entrado en conflicto su ello (instinto) y su superyó (racional, moral) de modo que su yo (pensamiento objetivo entre el ello y el superyó) está alterado.

Los sueños como canal comunicativo del ello , a la vez que las drogas y el sexo representan un protagonista más en la novela.

Por otra parte Haller carga con un malestar cultural importante, pues la civilización y la cultura impiden al ser humano la satisfacción de sus impulsos, inhibiendo su felicidad, y que gracias a esta respresión existen los grandes libros las obras de arte y la música que tanto entusiasman a Haller.

Así pues la aportación de Freud a la obra es la concepción del Dios cristiano como padre de la cultura occidental, es decir el superyó de la sociedad a través del sentimiento de culpa, obstáculo del inconsciente.

Por otro lado , la aportación de Nietsche es bastante amplia. Éste ve al igual que Haller en el tiempo actual , el último reino del hombre, del hombre que vive el triste final de una civilización en la que havian imperiado valors ja muertos. Es el reino del hombre empobrecido, del hombre sin grandes objetivos, sólo con pequeños intereses; el reino del hombre que se ve precipitado al nihilismo, es decir, el estado del hombre carecido de objetivos por los cuáles valga la pena luchar, falto de la fuerza de superación. Es el hombre de la vida moderna , que está harta de todo y sólo busca la comodidad y el placer diario. Así pues, se Hesse crea un elogio al superhombre, al niño creativo que elogia el placer y el dolor como parte de la vida y que se comunica a través de expresiones creativas.

Es curioso que las aportaciones de ambos pensadores se solapen, de modo que Hesse diseña una intersección de las reflexiones más rebeldes del siglo XX.

Hesse se convirtió en uno de los gurús de la literatura sesentera de la época hippie, por su condena al materialismo de la vida moderna y su rechazo de la sociedad industrial, en su fascinación por Oriente y sus religiones contemplativas y esotéricas; en su amor por la Naturaleza; en la nostalgia de una vida elemental; en la pasión por la música y la creencia en que los estupefacientes podían enriquecer el conocimiento del mundo y la sociabilidad de la gente.

Espero que os dejeís llevar por la obra y desperteís a vuestro inconsciente superhombre para desechar los valores transmundanos.

Os dejo con el fragmento, que para mí, mejor resume el sentido de la obra (si es que tiene alguno):

"-La idea equivocada y funesta de que el hombre sea una unidad permanente le es a usted conocida. También sabe que el hombre consta de una multitud de almas, de muchísimos yos. Descomponer en estas numerosas figuras la aparente unidad de la persona se tiene por locura, la ciencia ha inventado para ello el nombre de esquizofrenia. La ciencia tiene en esto razón en cuanto es natural que ninguna multiplicidad puede dominarse sin dirección, sin un cierto orden y agrupamiento. En cambio, no tiene razón en creer que sólo es posible un orden único, férreo y para toda l avida, de los muchos "sub-yos". Estes error de la ciencia trae no pocas consecuencias desagradables; su valor está exclusivamente en que los maestros y educadores puestos por el Estado ven su trabajo simplificado y se evitan el pensar y la experimentación. Como consecuencia de aquel error pasan muchos hombres por "normales",y hasta por representar un gran valor social, que están irremisiblemente locos, y a la inversa, tienen a muchos por locos que son genios."

Fuentes: Apunts Jota O' (www.xtec.cat )

Aula de filosofia (www.auladefilosofia.net)

El sombrío fulgor por Mario Vargas Llosa , aportación del autor al libro Una invitación a la lectura, publicado junto a la colección Clásicos del siglo XX de el diario El País.

Apuntes de filosofía de 2º de bachillerato.

El lobo Estepario de Hermann Hesse, colección Clásicos del siglo XX de el diario El País.

Tejiendo la ciudad

Hace cosa de un año escribí una entrada sobre la que entoncés se convirtió en mi nueva afición: hacer punto.

Se podría decir que ha empezado como una tendencia, aún no muy extendida, entre un cierto tipo de público que reivindica los efectos relajantes que desencadena la actividad de tejer (aunque he de ser sincera, a veces también te hace perder la paciencia).

Volver a hacer punto se ha ido fraguando entre una nueva tribu social, dispersa en cuanto a localización pero que comparte valores alineados con el movimiento slow, los criterios de actuación sostenibles así como la recuperación de todo aquello tradicional que aún hoy tenga vigencia.

El arte de la lana

Este boom ha traspasado los límites del vestuario llegando también al arte urbano e incluso al mobiliario.

Existe un movimiento denominado Guerrilla Knitting  (de punto), que en inglés es conocido por Yarn Bombing, ligada al arte urbano y al activismo social. Cubren con punto todo lo que pillan a modo de intervención, desde una escultura pública hasta una cabina de teléfono o un autobús, (sería el equivalente al graffitista conocido con el pseudónimo de Bansky).

Se conseidera que la fundadora de este movimiento de dimendiones internacionales es la artista estadounidense Magda Sayeg.

Este es otro ejemplo de creatividad ilimitada. ¿Os imáginas salir mañana a la calle a comenzar vuestra monótona jornada y encontraros con que el autobús está recubierto de colorida lana?

Vivir como si fuera la primera y última vez

Me habían engañado, otra vez. Aquello no era un autobús, aquello era un elefante con ventanas y ruedas. Cuando se abrió la puerta me asaltaron muchas voces mezcladas con las vocinas que cantaban los coches traseros ¿ cómo podían soportar los adultos tanto ruido? He de reconocerlo: tanta gente pegada me daba un poco de miedo, así que me cojí a la mano de mamá. De repente una chica que aguantaba una gigante maleta se levantó de su asiento y le dijo a mamá que me sentara. "Dale gracias a la chica, Marcos". Era el precio que tenia que pagar por dejarme subir en autobús. "¿ Cuantos años tienes ,Marcos? Dos. "Alaaa, pero ¡que mayor!", "Es la primera vez que viaja en autobús" Miré por la ventana, fue como esos sueños que por la noche no me dejan dormir y me despiertan: luces cambiando de color una detrás de otra. ¿Las personas se mueven o sólo lo hace el autobús, o lo hacemos los dos? ¿Esas líneas blancas de la carretera se tienen patas? ¿Si el autobús puede ir tan rápido, por qué se para de cuando en cuando?

" Y ¿A dónde vas, Marcos?" " Vamos al hospital, a ver al abuelito". ¡Cuantas cosas tenía que contarle al abuelito! Ahora que ya había subido en autobús era mayor de verdad. La próxima vez subiré con él. Siguió mirando por la ventana. Nunca había sentido algo así, creo que es eso que los adultos llaman libertad.

¡Vaya, otra vez con retraso! Tendré que retrasar el reloj para ir al ritmo cronológico del transporte público. Por fin, el autobús se detuvo ferozmente delante de la parada. ¡Pero , Paco! ¿Qué es lo que te pasa? ¿Ya vuelves a estar borracho? No grite tanto señor Martinez , que no es para tanto. Colocó el bastón en un tímido rincón desde el cual no molestaba a nadie. Mientras el conductor le deleitaba con la conversación contemporánea por excelencia: la crisis (servicio que se incluye en la tarifa del bonobús), el señor Martinez prefiró dedicar su mirada al paisaje urbano. Desde el movimiento comenzó a redescubrir aquellos rincones dormidos de su ciudad. ¡Cómo había cambiado todo aquello! Había conocido la urbe en todos sus tamaños y colores, y aunque le costaba trabajo reconocerlo, por mucha gravilla que desprendieran las bombas, mucho bajos que inundaran las lluvias , y muchas pintadas protestonas que dibujaran las paredes, aquella ciudad le seguía pareciendo la más caóticamente bella. Sintió un zumbido repentino. Cerró los ojos. Al abrirlos su bastón dormía a su lado. Estaba manchado. ¡ SÉÑOR MARTÍNEZ! ¡NO SE MUEVA! Desde el suelo del autobús podía ver el exterior a través de la ventana. Habían cortado la calle. Era la primera vez que hacía que cortaran la calle.

Ya tenía una nueva aventura que contarle al pequeño. Seguro que Marcos se sentiría orgulloso.

¿Recordaís la primera vez que subisteis en tren o en avión, vuestra primera película, o vuestra primera lectura o el primer helado, o esa mirada que os quitaba el sueño? ¿A qué el corazón se os aceleró y convertisteis ese momento en una experiencia única?

La redundancia desprendida por la cotidianeidad resulta monótona. Pero esta monotonía desparece por primera vez y última. Es la magia de los límites.

Os propongo un juego y a la vez un reto a la fragilidad de la vida: Vivir cada momento cómo si fuera el primero y el último.

Roma a través del proyector

Como ya os adelanté hace 2 semanas , nuestra transformación interna afecta a nuestro espíritu viajero, dado que el cine es en cierta manera un medio de transporte , os invito a agarraros fuerte , que vamos a descubrir Roma parándonos en distintos fotogramas.

1. Primera parada en "Roma ciudad abierta" (1945, de Roberto Rossellini).

Retrato en blanco y negro de la ciudad en los últimos años de ocupación alemana. Considerada por muchos la cuna del Neorrealismo italiano cuyas caracteísticas se reflejaran en directores posteriores. Fue rodada nada más terminar la guerra en los decorados naturales de la devastadora ciudad, con la mayoría de actores no profesionales. Los medios técnicos son escasísimos. El guión corre a cargo del propio director además de Fellini y Sergio Amidei. El filme cuenta la historia real de un cura, Don Pietro, jefe de la resistencia el cual intenta ayudar a las familias afectadas, que en un determinado momento se ve traicionado junto con otros colaboradores y caen en manos de los alemanes.

Me ha impactado: la humanidad de la que están dotados los alemanes, a pesar de ser unos malvados asesinos, se intenta comprender su comportamiento, las razones que les han llevado a esa perversión de creerse superiores. Hay una escena en el que un alto mando de los alemanes, en estado de embriaguez, dice que ellos no son superiores, que los oprimidos son fuertes y luchan con justicia por su libertad, y se lamenta de que están sembrando Europa de cádavares y de odio.

2. Segunda parada en "Vacaciones en Roma" (1953, William Wyler).

Transformemos ahora a la Roma sanguinolienta y hambrienta en princesa de cuento. He aquí la única aportación norteamericana a mi entrada. Audrey Hepburn, consigue romper la rutina de la realeza regalándose una rebelde escapada con un periodista interpretado por Gregory Peck. Una chispa de vida, y divertida forma de descubir una ciudad, con el que fue el papel por el que la actriz se llevó su primer Oscar. La película en realidad, tiene un sustrato de tristeza, ya que retrata la privación de libertad a la que se ven sometidas las hijas de "la sangre azul" , por el mero hecho de pertenecer a una clase social superior, ya que al final , la protagosnista hubiera preferido ser pobre y feliz. Y enamorarse sin imposición.

Me ha impactado: la espontaneidad que transmiten esta pareja de actorazos, que les hizo improvisar alguna escenas como la de "la boca de la veritatem" en la que Peck le da un susto a Hepburn. Además , si conoceís un poco la biografía de la actriz, la cual fue una niña de guerra que colaboró con la resistencia y cuya familia se vio muy afectada por la hambruna, que provocaron los alemanes en Holanda, os sorprendereís aún más de esa incesante sonrisa.

3. Tercera parada en "La Dolce Vita" (1960, Federico Fellini).

Bajémonos ahora én la estación donde la realidad confluye entre las clases sociales, los conflictos y banalidades humanas, en fin, una crítica a la contemporaneidad moderna. Fellini dibuja una cacarjada hacia la burgesía y aristocracia italiana, a través de un periodista del corazón, aspirante a escritor serio, se trata de Marcello, burgés escéptico, que navega entre diferentes clases sociales. Esta paradójica situación le confunde y sus instintos le impiden escapar de ese tronado que le tiene atrapado, que es al fin y al cabo "La Dolce Vita". El orden de la cinta es el desorden , ya que su estructura se basa en episodios ilógicos.

Me ha impactado: la escena de "La Fontana di Trevi", en la que la actriz sueca Anita Ekberg, con su dulce paseo acariciando un gatito y su posterior baño, muestra el ideal de inocencia y pureza en contraposición a todos los prejuicios que alimentan a la burgesía Romana. Es curioso que sea una extranjera , la que impresione a Marcello, ya que no está contaminada por los prejuicios de la ciudad. Pero la escena que más me impacto sin duda fue la supuesta aparicíón de la virgen ante el populacho, ya que Fellini no pretende despreciar la ignoracia de la prole, sino a las instituciones que se aprovechan de ella, como la iglesia católica.

En fin, una visión bastante conpleja, pero interesante de Roma.

4.Última parada en "Buongiorno, notte" (2003, Marco Bellocchio)

Ponemos fin a nuestro viaje retratando un impactador secuestro para Italia. En 1978 el grupo radical Brigadas Rojas coartaron la libertad de Aldo Moro, justo cuando este ministro intentaba establecer una coalicción entre la Democracia Cristiana y el Partido Comunista. El rehén es encerrado en un escondite secreto en casa de 4 terrositas que lo vigilan constantemente, pero sólo Adrianna Faranda, (la única mujer del grupo),hace una vida normal, pues trabaja como bibliotecaria. Es curiosa la manera de retratar la cotidianeidad de unas mentes sectarizadas por el extremismo de una ideología.

Me ha impactado: El director se centra principalmente en el personaje femenino, ya que al vivir entre dos mundos, se refleja el contraste existencial a la que es sometida, ¿no es esa presión de pensar que eres constantemente observado y de que estrás bajo sospecha, además de la obligación de tener que cometer actos inmorales una forma de secuestro?. En su trabajo siente repulsión hacia sus compañeros, por miedo a ser descubierta, tiene paranoias de que la siguen, y sueños, muchos sueños que la asaltan constantemente. Ella misma es torturada por un secuestro ideológico. Destacar la escena en la que el secuestrado les dice a los otros secuestradores "Hay una mujer, no la oigo , pero se que entre vosotros hay una mujer".

Curiosidad: Cuando Adrianna Faranda salió de la cárcel vendió todas sus propiedades, un pisito heredado y poco más, y distribuyó el dinero obtenido entre familiares de las víctimas de las Brigadas Rojas. Lo hizo de forma anónima, a través de un sacerdote, porque no quería que los beneficiarios de la donación se sintieran forzados a perdonar. Con el tiempo conoció a la hija mayor de Aldo Moro y trabó amistad con ella. Algunas historias de violencia terminana así, con un abrazo. Muy pocas en realidad.

En mi opinión ...una parada IMPRESCINDIBLE.

Y por fin hemos vuelto a casa , no os quejareís que hoy ha sido variadito. Pequeños nómadas cinéfilos espero que Roma os siga sorpendiendo con su arte y de que descubraís muchas ciudades a través de vuestro sillón.

Fuentes : http://www.miradas.net/

"Historias de Roma " Enric González

¿Quieres salvar a la humanidad? Modifica tus genes.

Parece que el destino quiera que me ponga a estudiar ya "Ética médica" y que no lo deje para junio. El caso es que el otro dia abro la primera página de "Diario médico" y me encuentro con la siguiente notícia.

Una solución "bioética" al cambio climático

La última propuesta en la lucha contra el cambio climático es la bioingienería: seres humanos genéticamente modificados para consumir menos energía.

S.Matthew Liao, profesor de Bioética en la universidad de Nueva York, publica un informe en el último nº de la revista "Ethics, Policy and the Environment" donde argumenta que una maanera de afrontar los retos de un aumento en el consumo de energía es modificar la humanidad para que use menos energía. Sugiere en esta línea una serie de maneras de lograrlo, desde crear una aversión a la carne generando en los comensales una intolerancia leve a ella, a la utilización de la terápia génica para que nazcan niños más pequeños.

"Las huellas ecológicas humanas están en parte relacionadas con nuestro tamaño" dice Liao. "Esto significa que, en igualdad de condiciones, el más grande es el que más alimento y energía requiere".

A pesar de que la altura está determinada por una combinación de factores tanto genéticos como alimentarios, el proceso de crecimiento esta regulado por la hormona somatotropina, que nos permite un cierto grado de control sobre nuestra estatura. El conocimiento de la humanidad todavía no ha avanzado al puntoen el que pueda escoger una altura determinada, pero parece posible seleccionar niños más pequeños mediante técnicas de diagnóstico genético preimplantatorio, manipulando los marcadores genéticos de altura de un embrión.

Curiosamente, una tercera vía que sugiere Liao para obtener seres humanos menos consumidores de energía es hacernso artificialmente más altruistas y empáticos. "Muchos de los problemas medioambientales son el resultado de acciones colectivas en las que las personas no cooperan para el bien común"; y añade que " en una serie de casos el esfuerzo de un individuo concreto para abordar un problema ambiental específico tiene un impacto insignificante, pero el impacto de un gran grupo de personas que trabajan juntas puede ser enorme".

Liao cita estudios que sugieren que estos factores tienen bases biológicas. La hormona oxitocina parece hacer a los sujetos más dispuestos a compartir el dinero con extraños, y facilita interpretar los estados emocionales de otras personas. La testosterona, por otro lado , parece disminuir los aspectos de la empatía. Jugando con estas hormonas con cuidado , podemos hacer a los seres humanos más propensos a actuar juntos por el bien común.

La pregunta clave es l aética de todo esto. Antes de empezar a sorprender, Liao tranquiliza diciendo que cualquier política en torno a la bioingieniería debe ser opcional: " la ingieniería humana debería ser una actividad voluntaria- posiblemente con el apoyo de incentivos como exenciones de impuestos o atención sanitaria subvencionada- sin ser para nada, una actividad forzada".

Sin embargo , ajustar las hormonas puede tener efectos secundarios no deseados, y una comunidad que es más empática y altruista podría ser aprovechada por personas con menos escrúpulos.

¿Qué responde Liao a estas críticas? "Estos riesgos deben sopesarse con los asociados con la adopción de medidas inadecuadas para combatir el cambio climático. Si las soluciones de comportamiento por sí solas no son suficientes para mitigar los efectos del cambio climático, entonces , incluso si la ingienería humana es más peligrosa que estás otras soluciones, deberíamos tenerlas en cuenta".

Este paréntesis empapelado me ha atormentado de preguntas:

¿Hasta que punto ha tenido que llegar nuestra humanidad para que nos planteemos antes canviar nuestros mecanismos fisiológicos para que al final esto tenga repercusioens sociales? ¿No sería más fácil, educar a las población con unas bases de solidaridad, cooperación, ecologismo y altruismo? ¿Acabaremos cediendo a una personalidad gestada en un laboratorio a cambio de una estabilidad económica? ¿ Si este experimento cae en manos políticamente manipuladoras , podría ser ésta la era de "Un mundo feliz" de Aldoux Huxley?

Creo que tengo que empezar a desmpolvar ya mis apuntes de "Ética Médica". A ver empezemos: autonomia, beneficiencia, no maleficiencia...

Reviajar, redescubrise.

Las ciudades, como las personas, no son inmutables ni perennes. A ellas también les gusta combiarse de ropa, y de peinado de cuando en cuando. Es gracias a esta metamorfosis, que los viajeros, al volver a visitar una ciudad descubierta en el pasado, nos percatamos de nuestra muda de piel.

Es el caso de Roma.

He visitado Roma tres veces, cada una de ellas con compañías diferentes y etapas diferentes de mi vida y lo más curioso es que , a pesar de la presencia arqueológica de sus inamovibles monumentos, afiladas calles e insaciables gastronomía, nunca la veo con la msima cara. Lo más gracioso del asunto esque ella a mí tampoco.

La última vez que la redescubrí fue hace cosa de 2 meses, en mi terapia anual de "escapada post-examenes de Enero". La sorpresa no fue su recibida (pues hacía un frío que pelaba y una lluvia amazónica),no, la sorpresa fue que nunca me había sentido tan diferente respecto a mi pasado. Al acariciar sus muros, perderme por sus rincones,volver a tirar la monedita en la "Fontana di Trevi" (eso quiere decir que volveré), imaginarme a los gladiadores y de más episodios morbosos en el Coliseo y saborear pizzas interminables cuando me percaté de que la Clara que había estado allí años antes no era la misma que estaba allí ahora.

¿Vivimos varias vidas en una? Me preguntaba sin cesar.

Roma se apiadó de mí y me dió la respuesta. El tercer día de visita fuimos al Vaticano (nunca antes había podido entrar), y al salir de la basílica de San Pedro, está eterna ciudad nos regaló una tormenta de nieve. Como si de un arrebato se tratase, la tormenta fue a más ¡y nosotros de camino al museo, en un calvario de paseo para girar la manzana que los separa! Al llegar quedé fascinada por la riqueza artística que allí dormía, mientras los copos de nieve me hipnotizaban al mirar por la ventana. El resto del día paseamos como niños tirándonos bolas de nieve, y al día siguiente Roma se alió con los Dioses para que los rayos del Sol fundieran la nieve.

Roma continúa bloqueada por la ola de frío en Italia, que ha causado 22 muertos

La ola de frío que azota Italia desde hace varios días y que ya ha causado al menos 22 muertos continuará hasta mañana con nuevas heladas y precipitaciones de nieve, mientras crece la preocupación sobre el suministro de gas al país. Roma fue una de las ciudades que sufrió más las consecuencias y su alcalde, Gianni Alemanno, decidió prorrogar el cierre de escuelas y oficinas públicas hasta hoy. Entre los muertos se encuentran una decena de indigentes que vivían a la intemperie y varias personas que perdieron la vida por infarto a consecuencia del esfuerzo de limpiar la nieve de sus casas.

Aunque Enric González en su libro "Historias de Roma" afirma: "Otras ciudades se reinventan. Roma,no. Roma mantiene una relación estrictamente pasiva en el tiempo", para mí , las ciudades , al ser una explosiónm de vida fluyendo sin cesar, experimentan una lenta metamorfosis de la materia y nos dan la mano a través de sus ancestral arquitectura, efusivos sabores e idílicos paisajes para recordarnos nuestra constante mutación humana.



¿Qué pensaís hacerca de volver a viajar a un mismo destino? ¿Os sentís diferentes? ¿Veís la ciudad igual?

Imagenes:

1-Foro Romano bajo polvos de talco.

2-Tormenta de nieve al salir de la basíclica de San Pedro.

3-Romúlo y Remo tiritando.

4- Estudiantes de medicina rodando el episodio

"El último superviviente en Roma".

5-Beata adentrada en plena exhacervación mística en un banco de "El Partenón" (si llueve le caerá una gota en la cabeza y puede que despierte, pues esta iglesia tiene un gan agujero de 9 metro en la cúpula).